Стихи не пишутся - случаются...

Что мы читаем
Аватара пользователя
Namu
Проверенные
Сообщения: 4153
Зарегистрирован: 27 авг 2018, 17:57
Репутация: 894

Стихи не пишутся - случаются...

Сообщение Namu »

Вчера в фильме Кэмерон Диаз читала этот стих. Перевод теряет, но все же..

Элизабет Бишоп

Одно искусство

Потерь искусством овладеть не сложно;
вещей так много можно потерять,
что их потеря смерти не подобна.

Теряй во всякий день, прими как должно,
что время потерял, что ключ не отыскать.
Потерь искусством овладеть не сложно.

Теряй быстрей и больше что угодно:
места, где был и где мечтал бы побывать,
потери эти смерти не подобны

Я маминых часов лишилась хладнокровно
и два из трёх домов успела потерять.
Потерь искусством овладеть не сложно.

Я потеряла города, корону,
реку и континент, - всего не сосчитать.
Их жаль, но это смерти не подобно.

Тебя теряя (голос твой и жест свободный,
что так люблю), я здесь не буду врать. -
Потерь искусством овладеть не сложно,
но это... (Нет, пиши!),
но это смерти может быть подобно.
Ничто так не красит женщину, как перекись водорода.

Ginger
Проверенные
Сообщения: 201
Зарегистрирован: 07 фев 2021, 13:33
Репутация: 190

Стихи не пишутся - случаются...

Сообщение Ginger »

Чудо

Уже забили петуха,
Уже повесился Иуда...
А все-таки, случится чудо,
Хоть и не верится пока.

Мы спрятались в своих домах.
Нас запирает осторожность,
Затуплен меч и убран в ножны,
И сторожит, как цербер, страх.

А говорят, пришла весна,
Да это попросту издевка!
Какая подлая уловка,
Какая яркая блесна!

На самом деле, свет убит…
Наш свет в пещере замурован,
Привален камень. Промыслово
На нас взирает злобный быт.

Надежда – словно решето,
Все в пустоту из ниоткуда...
Но все равно: случится чудо
Внезапно, просто. Ни за что.

Галина Маркус
Немедийная дура с весами.

Ginger
Проверенные
Сообщения: 201
Зарегистрирован: 07 фев 2021, 13:33
Репутация: 190

Стихи не пишутся - случаются...

Сообщение Ginger »

Изречение

В старинной книге я нашел слова одни —
С тех пор они огнем мои буравят дни.
И если мне на ум придет порою
Суть ложью подменять, а естество игрою,
Лгать самому себе и тешиться обманом,
Звать белым черное, прозрачное туманом,
Нарочно отрицать все то, что не постиг,
И называть своим, чего я не достиг,
И если жизнь чурается меня,
И ускользают прочь и свет, и краски дня,
Мир станет чужд, охватит сердце жуть, —
Я вспомню те слова: «Свою постигни суть!»

Эрнст Штадлер
Немедийная дура с весами.

Аватара пользователя
Куба
Проверенные
Сообщения: 3216
Зарегистрирован: 22 авг 2018, 16:54
Репутация: 2008

Стихи не пишутся - случаются...

Сообщение Куба »

Из палатки вышла дева
В васильковой нежной тоге,
Подошла к воде, как кошка,
Омочила томно ноги
И медлительным движеньем
Тогу сбросила на гравий,-
Я не видел в мире жеста
Грациозней и лукавей!

Описать ее фигуру —
Надо б красок сорок ведер…
Даже чайки изумились
Форме рук ее и бедер…
Человеку же казалось,
Будто пьяный фавн украдкой
Водит медленно по сердцу
Теплой барxатной перчаткой.(с) Чёрный
.. дальше уже не так томно, но стоит знать истории от начала до конца
cuba.havana.libre

Аватара пользователя
Куба
Проверенные
Сообщения: 3216
Зарегистрирован: 22 авг 2018, 16:54
Репутация: 2008

Стихи не пишутся - случаются...

Сообщение Куба »

Andante, по мотивам истории в вашей теме, это принесла сюда.

Звонок раздался, когда Андрей Петрович потерял уже всякую надежду.

— Здравствуйте, я по объявлению. Вы даёте уроки литературы?

Андрей Петрович вгляделся в экран видеофона. Мужчина под тридцать. Строго одет — костюм, галстук. Улыбается, но глаза серьёзные. У Андрея Петровича ёкнуло сердце, объявление он вывешивал в сеть лишь по привычке. За десять лет было шесть звонков. Трое ошиблись номером, ещё двое оказались работающими по старинке страховыми агентами, а один попутал литературу с лигатурой.

— Д-даю уроки, — запинаясь от волнения, сказал Андрей Петрович. — Н-на дому. Вас интересует литература?

— Интересует, — кивнул собеседник. — Меня зовут Максим. Позвольте узнать, каковы условия.

«Задаром!» — едва не вырвалось у Андрея Петровича.

— Оплата почасовая, — заставил себя выговорить он. — По договорённости. Когда бы вы хотели начать?

— Я, собственно… — собеседник замялся.

— Первое занятие бесплатно, — поспешно добавил Андрей Петрович. — Если вам не понравится, то…

— Давайте завтра, — решительно сказал Максим. — В десять утра вас устроит? К девяти я отвожу детей в школу, а потом свободен до двух.

— Устроит, — обрадовался Андрей Петрович. — Записывайте адрес.

— Говорите, я запомню.

В эту ночь Андрей Петрович не спал, ходил по крошечной комнате, почти келье, не зная, куда девать трясущиеся от переживаний руки. Вот уже двенадцать лет он жил на нищенское пособие. С того самого дня, как его уволили.

— Вы слишком узкий специалист, — сказал тогда, пряча глаза, директор лицея для детей с гуманитарными наклонностями. — Мы ценим вас как опытного преподавателя, но вот ваш предмет, увы. Скажите, вы не хотите переучиться? Стоимость обучения лицей мог бы частично оплатить. Виртуальная этика, основы виртуального права, история робототехники — вы вполне бы могли преподавать это. Даже кинематограф всё ещё достаточно популярен. Ему, конечно, недолго осталось, но на ваш век… Как вы полагаете?

Андрей Петрович отказался, о чём немало потом сожалел. Новую работу найти не удалось, литература осталась в считанных учебных заведениях, последние библиотеки закрывались, филологи один за другим переквалифицировались кто во что горазд. Пару лет он обивал пороги гимназий, лицеев и спецшкол. Потом прекратил. Промаялся полгода на курсах переквалификации. Когда ушла жена, бросил и их.

Сбережения быстро закончились, и Андрею Петровичу пришлось затянуть ремень. Потом продать аэромобиль, старый, но надёжный. Антикварный сервиз, оставшийся от мамы, за ним вещи. А затем… Андрея Петровича мутило каждый раз, когда он вспоминал об этом — затем настала очередь книг. Древних, толстых, бумажных, тоже от мамы. За раритеты коллекционеры давали хорошие деньги, так что граф Толстой кормил целый месяц. Достоевский — две недели. Бунин — полторы.

В результате у Андрея Петровича осталось полсотни книг — самых любимых, перечитанных по десятку раз, тех, с которыми расстаться не мог. Ремарк, Хемингуэй, Маркес, Булгаков, Бродский, Пастернак… Книги стояли на этажерке, занимая четыре полки, Андрей Петрович ежедневно стирал с корешков пыль.

«Если этот парень, Максим, — беспорядочно думал Андрей Петрович, нервно расхаживая от стены к стене, — если он… Тогда, возможно, удастся откупить назад Бальмонта. Или Мураками. Или Амаду».

Пустяки, понял Андрей Петрович внезапно. Неважно, удастся ли откупить. Он может передать, вот оно, вот что единственно важное. Передать! Передать другим то, что знает, то, что у него есть.

Максим позвонил в дверь ровно в десять, минута в минуту.

— Проходите, — засуетился Андрей Петрович. — Присаживайтесь. Вот, собственно… С чего бы вы хотели начать?

Максим помялся, осторожно уселся на край стула.

— С чего вы посчитаете нужным. Понимаете, я профан. Полный. Меня ничему не учили.

— Да-да, естественно, — закивал Андрей Петрович. — Как и всех прочих. В общеобразовательных школах литературу не преподают почти сотню лет. А сейчас уже не преподают и в специальных.

— Нигде? — спросил Максим тихо.

— Боюсь, что уже нигде. Понимаете, в конце двадцатого века начался кризис. Читать стало некогда. Сначала детям, затем дети повзрослели, и читать стало некогда их детям. Ещё более некогда, чем родителям. Появились другие удовольствия — в основном, виртуальные. Игры. Всякие тесты, квесты… — Андрей Петрович махнул рукой. — Ну, и конечно, техника. Технические дисциплины стали вытеснять гуманитарные. Кибернетика, квантовые механика и электродинамика, физика высоких энергий. А литература, история, география отошли на задний план. Особенно литература. Вы следите, Максим?

— Да, продолжайте, пожалуйста.

— В двадцать первом веке перестали печатать книги, бумагу сменила электроника. Но и в электронном варианте спрос на литературу падал — стремительно, в несколько раз в каждом новом поколении по сравнению с предыдущим. Как следствие, уменьшилось количество литераторов, потом их не стало совсем — люди перестали писать. Филологи продержались на сотню лет дольше — за счёт написанного за двадцать предыдущих веков.

Андрей Петрович замолчал, утёр рукой вспотевший вдруг лоб.

— Мне нелегко об этом говорить, — сказал он наконец. — Я осознаю, что процесс закономерный. Литература умерла потому, что не ужилась с прогрессом. Но вот дети, вы понимаете… Дети! Литература была тем, что формировало умы. Особенно поэзия. Тем, что определяло внутренний мир человека, его духовность. Дети растут бездуховными, вот что страшно, вот что ужасно, Максим!

— Я сам пришёл к такому выводу, Андрей Петрович. И именно поэтому обратился к вам.

— У вас есть дети?

— Да, — Максим замялся. — Двое. Павлик и Анечка, погодки. Андрей Петрович, мне нужны лишь азы. Я найду литературу в сети, буду читать. Мне лишь надо знать что. И на что делать упор. Вы научите меня?

— Да, — сказал Андрей Петрович твёрдо. — Научу.

Он поднялся, скрестил на груди руки, сосредоточился.

— Пастернак, — сказал он торжественно. — Мело, мело по всей земле, во все пределы. Свеча горела на столе, свеча горела…

— Вы придёте завтра, Максим? — стараясь унять дрожь в голосе, спросил Андрей Петрович.

— Непременно. Только вот… Знаете, я работаю управляющим у состоятельной семейной пары. Веду хозяйство, дела, подбиваю счета. У меня невысокая зарплата. Но я, — Максим обвёл глазами помещение, — могу приносить продукты. Кое-какие вещи, возможно, бытовую технику. В счёт оплаты. Вас устроит?

Андрей Петрович невольно покраснел. Его бы устроило и задаром.

— Конечно, Максим, — сказал он. — Спасибо. Жду вас завтра.

— Литература — это не только о чём написано, — говорил Андрей Петрович, расхаживая по комнате. — Это ещё и как написано. Язык, Максим, тот самый инструмент, которым пользовались великие писатели и поэты. Вот послушайте.

Максим сосредоточенно слушал. Казалось, он старается запомнить, заучить речь преподавателя наизусть.

— Пушкин, — говорил Андрей Петрович и начинал декламировать.

«Таврида», «Анчар», «Евгений Онегин».

Лермонтов «Мцыри».

Баратынский, Есенин, Маяковский, Блок, Бальмонт, Ахматова, Гумилёв, Мандельштам, Высоцкий…

Максим слушал.

— Не устали? — спрашивал Андрей Петрович.

— Нет-нет, что вы. Продолжайте, пожалуйста.

День сменялся новым. Андрей Петрович воспрянул, пробудился к жизни, в которой неожиданно появился смысл. Поэзию сменила проза, на неё времени уходило гораздо больше, но Максим оказался благодарным учеником. Схватывал он на лету. Андрей Петрович не переставал удивляться, как Максим, поначалу глухой к слову, не воспринимающий, не чувствующий вложенную в язык гармонию, с каждым днём постигал её и познавал лучше, глубже, чем в предыдущий.

Бальзак, Гюго, Мопассан, Достоевский, Тургенев, Бунин, Куприн.

Булгаков, Хемингуэй, Бабель, Ремарк, Маркес, Набоков.

Восемнадцатый век, девятнадцатый, двадцатый.

Классика, беллетристика, фантастика, детектив.

Стивенсон, Твен, Конан Дойль, Шекли, Стругацкие, Вайнеры, Жапризо.

Однажды, в среду, Максим не пришёл. Андрей Петрович всё утро промаялся в ожидании, уговаривая себя, что тот мог заболеть. Не мог, шептал внутренний голос, настырный и вздорный. Скрупулёзный педантичный Максим не мог. Он ни разу за полтора года ни на минуту не опоздал. А тут даже не позвонил. К вечеру Андрей Петрович уже не находил себе места, а ночью так и не сомкнул глаз. К десяти утра он окончательно извёлся, и когда стало ясно, что Максим не придёт опять, побрёл к видеофону.

— Номер отключён от обслуживания, — поведал механический голос.

Следующие несколько дней прошли как один скверный сон. Даже любимые книги не спасали от острой тоски и вновь появившегося чувства собственной никчемности, о котором Андрей Петрович полтора года не вспоминал. Обзвонить больницы, морги, навязчиво гудело в виске. И что спросить? Или о ком? Не поступал ли некий Максим, лет под тридцать, извините, фамилию не знаю?

Андрей Петрович выбрался из дома наружу, когда находиться в четырёх стенах стало больше невмоготу.

— А, Петрович! — приветствовал старик Нефёдов, сосед снизу. — Давно не виделись. А чего не выходишь, стыдишься, что ли? Так ты же вроде ни при чём.

— В каком смысле стыжусь? — оторопел Андрей Петрович.

— Ну, что этого, твоего, — Нефёдов провёл ребром ладони по горлу. — Который к тебе ходил. Я всё думал, чего Петрович на старости лет с этой публикой связался.

— Вы о чём? — у Андрея Петровича похолодело внутри. — С какой публикой?

— Известно с какой. Я этих голубчиков сразу вижу. Тридцать лет, считай, с ними отработал.

— С кем с ними-то? — взмолился Андрей Петрович. — О чём вы вообще говорите?

— Ты что ж, в самом деле не знаешь? — всполошился Нефёдов. — Новости посмотри, об этом повсюду трубят.

Андрей Петрович не помнил, как добрался до лифта. Поднялся на четырнадцатый, трясущимися руками нашарил в кармане ключ. С пятой попытки отворил, просеменил к компьютеру, подключился к сети, пролистал ленту новостей. Сердце внезапно зашлось от боли. С фотографии смотрел Максим, строчки курсива под снимком расплывались перед глазами.

«Уличён хозяевами, — с трудом сфокусировав зрение, считывал с экрана Андрей Петрович, — в хищении продуктов питания, предметов одежды и бытовой техники. Домашний робот-гувернёр, серия ДРГ-439К. Дефект управляющей программы. Заявил, что самостоятельно пришёл к выводу о детской бездуховности, с которой решил бороться. Самовольно обучал детей предметам вне школьной программы. От хозяев свою деятельность скрывал. Изъят из обращения… По факту утилизирован…. Общественность обеспокоена проявлением… Выпускающая фирма готова понести… Специально созданный комитет постановил…».

Андрей Петрович поднялся. На негнущихся ногах прошагал на кухню. Открыл буфет, на нижней полке стояла принесённая Максимом в счёт оплаты за обучение початая бутылка коньяка. Андрей Петрович сорвал пробку, заозирался в поисках стакана. Не нашёл и рванул из горла. Закашлялся, выронив бутылку, отшатнулся к стене. Колени подломились, Андрей Петрович тяжело опустился на пол.

Коту под хвост, пришла итоговая мысль. Всё коту под хвост. Всё это время он обучал робота.

Бездушную, дефективную железяку. Вложил в неё всё, что есть. Всё, ради чего только стоит жить. Всё, ради чего он жил.

Андрей Петрович, превозмогая ухватившую за сердце боль, поднялся. Протащился к окну, наглухо завернул фрамугу. Теперь газовая плита. Открыть конфорки и полчаса подождать. И всё.

Звонок в дверь застал его на полпути к плите. Андрей Петрович, стиснув зубы, двинулся открывать. На пороге стояли двое детей. Мальчик лет десяти. И девочка на год-другой младше.

— Вы даёте уроки литературы? — глядя из-под падающей на глаза чёлки, спросила девочка.

— Что? — Андрей Петрович опешил. — Вы кто?

— Я Павлик, — сделал шаг вперёд мальчик. — Это Анечка, моя сестра. Мы от Макса.

— От… От кого?!

— От Макса, — упрямо повторил мальчик. — Он велел передать. Перед тем, как он… как его…

— Мело, мело по всей земле во все пределы! — звонко выкрикнула вдруг девочка.

Андрей Петрович схватился за сердце, судорожно глотая, запихал, затолкал его обратно в грудную клетку.

— Ты шутишь? — тихо, едва слышно выговорил он.

— Свеча горела на столе, свеча горела, — твёрдо произнёс мальчик. — Это он велел передать, Макс. Вы будете нас учить?

Андрей Петрович, цепляясь за дверной косяк, шагнул назад.

— Боже мой, — сказал он. — Входите. Входите, дети.
cuba.havana.libre

Аватара пользователя
Andante
Проверенные
Сообщения: 4019
Зарегистрирован: 26 июн 2019, 23:33
Репутация: 1564

Стихи не пишутся - случаются...

Сообщение Andante »

Куба,
Спасибо, Куба!
:romance-heartbeating: Всё во что мы вкладывает Душу, рано или поздно приносит свои плоды!
Всё не зря!
Если еще есть несите смело ко мне, я буду очень рада!
А это Вам:

ЗВОНОК ОТ БОГА
Однажды в субботу, перед тем, как идти домой, пастор решил позвонить своей жене. Было уже почти 10 вечера, но жена не брала трубку. Долго ждал пастор, но жена так и не подошла к телефону.
Через некоторое время он снова набрал домашний номер, и жена сразу же ответила. Пастор спросил, почему жена так долго не поднимала трубку, когда он звонил первый раз, но она ответила, что никакого звонка раньше не было.
Этот случай был бы забыт, если бы в понедельник в церкви в кабинете пастора не раздался телефонный звонок. Звонивший мужчина говорил о каком-то звонке с этого номера в субботу вечером. Пастор долго не мог понять, о чем идёт речь.
Тогда мужчина сказал:
— Телефон звонил и звонил, а я не отвечал…
Пастор, вспомнив о случившемся с ним казусе, извинился за то, что побеспокоил этого человека, объяснив, что хотел позвонить домой, но, видимо, набрал неверный номер.
Тогда звонивший сказал:
— Разрешите мне рассказать, что тогда произошло. Видите ли, в субботу вечером я собрался покончить с жизнью. И перед тем, как совершить намеченное, я обратился к Богу, сказав, что если он есть, если он слышит меня и если он не хочет, чтобы я это сделал, то пусть подаст мне знак.
И как раз в этот момент у меня зазвонил телефон. Я подошёл к аппарату и увидел на табло надпись: «Господь Всемогущий…» (Almighty God).
Я смотрел на звонящий телефон и не смел поднять трубку.
...Церковь, в которой служил пастор, называлась Обитель Господа Всемогущего (Almighty God Tabernacle).
Вас слышат...
Вас любят...
Вас поддерживают...
Возможно, у вас никогда не звонил телефон с надписью "Господь Всемогущий"...
Но если вы читаете эту притчу, знайте:
Она от Него.
И у вас скоро всё наладится...💕
Un peu de soleil dans l'eau froide :romance-heartstiny:

Аватара пользователя
Куба
Проверенные
Сообщения: 3216
Зарегистрирован: 22 авг 2018, 16:54
Репутация: 2008

Стихи не пишутся - случаются...

Сообщение Куба »

Ты не меняешься с теченьем лет.
Такой же ты была, когда впервые
Тебя я встретил. Три зимы седые
Трех пышных лет запорошили след.
Три нежные весны сменили цвет
На сочный плод и листья огневые,
И трижды лес был осенью раздет…
А над тобой не властвуют стихии.
На циферблате, указав нам час,
Покинув цифру, стрелка золотая
Чуть движется невидимо для глаз,
Так на тебе я лет не замечаю.

И если уж закат необходим, —
Он был перед рождением твоим!
Шекспир. Маршак.
Это для неё.
cuba.havana.libre

Аватара пользователя
Shafran
Проверенные
Сообщения: 9210
Зарегистрирован: 21 авг 2018, 16:32
Репутация: 256

Стихи не пишутся - случаются...

Сообщение Shafran »

"Мело, мело по всей земле во все пределы! " Рассказ аж до мурашек

Аватара пользователя
Boo'
Проверенные
Сообщения: 132
Зарегистрирован: 28 июн 2020, 20:44
Репутация: 69

Стихи не пишутся - случаются...

Сообщение Boo' »

Скрытый текст:
💌
у меня к тебе адреналин вместе с чувством жажды.
ты как речка, в которую всё-таки входишь дважды.
как швы наспех, которые сразу же отпоролись.

заходи поскорее,
не стой уже на пороге.

ты – момент, где должно по сценарию что-то щёлкнуть.
обнаглевший муссон рвётся настежь раскрыть все окна.
от «мне правда пора» до «останусь ещё на часик».

у тебя ко мне юность,
ты жёстко по ней
скучаешь.

всё идёт по наклонной, всё катится снежным комом.
не придумывай план – к десяти уже будешь дома.

пахнет летом,
твоими духами,
остывшей пиццей.

ты как речка – поплыть или попросту утопиться.

(с)Хедвиг

Аватара пользователя
Риддик
Проверенные
Сообщения: 9285
Зарегистрирован: 07 окт 2018, 18:56
Репутация: 4910

Стихи не пишутся - случаются...

Сообщение Риддик »

Есть старый напев, – за него я отдам
Все Вебера звуки, мотивы Россини!
Не знаю я сам, чем он дорог мечтам –
В минуты раздумий, в минуты уныний!

Его я заслышу, мечты задрожат,
Душа на столетия вдруг молодеет!
То век Ришелье!.. Золотистый закат
Желтеющим отблеском нивы лелеет.

А дальше за речкой. Прорезавшей луг,
За парком столетним, суровым, безгласным,
Вздымается замок, знакомый как друг,
И стекла его отливаются красным.

И женщина там у большого окна,
В старинной одежде, в сияньи заката…
И кажется мне странно близкой она,
Как будто ей сердце я отдал когда-то!

Жерар де Нерваль.
Перевод В. Брюсова.
Фурианец.

Аватара пользователя
Boo'
Проверенные
Сообщения: 132
Зарегистрирован: 28 июн 2020, 20:44
Репутация: 69

Стихи не пишутся - случаются...

Сообщение Boo' »

Скрытый текст:
понимаешь, нет времени ныть, заставать врасплох
самого себя, распластанного без сил.
это последний фильм, так сними его, чтобы Бог
за секунду до титров вышел в небо и закурил.

(с)Кот Басё

Ginger
Проверенные
Сообщения: 201
Зарегистрирован: 07 фев 2021, 13:33
Репутация: 190

Стихи не пишутся - случаются...

Сообщение Ginger »

Уроки любви.
Беспощадна наука любви -
Несговорчиво и неотвратно,
Заставляет основы свои,
Повторять ежедневно и внятно.
Мой учитель достаточно строг,
Только лучшего я и не знаю,
И «зубрю» свой вчерашний урок,
Да, опять невпопад отвечаю.
Бьёт указка по пальцам души:
«Да ты, братец, похоже – тупица?
Не запомнилось? Перепиши,
Что любить надо тоже учиться…»
Теорем никаких – ни к чему,
У любви сплошь одни аксиомы,
Все на веру, и все на кону –
От отчаяния и до истомы.
Разберём самый сложный раздел –
Не взаимно… и, стало быть, больно.
Ну, и, как ты подумать посмел,
Что она тебя недостойна?
Это проще и легче всего,
Но любовь ничего не прощает,
Не уйдёт она, лишь от того,
Кто, сгорая, её согревает.
Не кричи в сотый раз: «Почему?!
И «за что?!» повторять не пристало.
Или больно тебе одному,
А она о тебе не мечтала?»
Есть всему свой отмерянный срок,
Есть награда, и есть испытание,
Кто-то скажет, что чувства – порок,
Кто-то скажет: «Любовь – наказание…»
Ты поверишь, и лопнет струна,
Что давно перетянута втрое,
Станет легче, но Бог имена,
Ваши вычеркнет с грустью – пустое…
Надо просто поверить и ждать,
Понимая: гарантий не будет.
Не умеет любовь обещать,
Да, и кто же за это осудит?
Не проси за любовь ничего,
Это счастье – в кого-то влюбиться…
- Безответно?
- Не всё ли равно? А,иначе, и не научиться.
Юрий Егоров
Немедийная дура с весами.

Аватара пользователя
Риддик
Проверенные
Сообщения: 9285
Зарегистрирован: 07 окт 2018, 18:56
Репутация: 4910

Стихи не пишутся - случаются...

Сообщение Риддик »

На небе, еще не родившись,
Мы что-то друг другу шептали.

— Я буду искать тебя, слышишь?
Но как я тебя узнаю?

— Быть может, по шуму моря.
А может, по звёзд мерцанью.

По песням ветров на просторе,
По звуку шагов, по молчанью…

— А что, если выйдет ошибка?
А что, если вдруг ослепну?

И чья-то чужая улыбка
Сожжет меня, станет пеплом?

— Я пепел возьму в ладони
И буду долго молиться.

А ты, задохнувшись от боли,
Воскреснешь огненной птицей

И в небо ворвёшься. Знаешь,
Над нами всегда будет небо.

Когда ты во сне летаешь,
Не верить в крылья нелепо.

…Заоблачный шепот всё тише…
Лети, я тебя отпускаю…

— Отыщешь меня?
…Отыщешь, я знаю…
— Узнаешь меня?
…Из тысячи звезд узнаю…



Евгений Бруштейн.
Фурианец.

Аватара пользователя
Риддик
Проверенные
Сообщения: 9285
Зарегистрирован: 07 окт 2018, 18:56
Репутация: 4910

Стихи не пишутся - случаются...

Сообщение Риддик »

Ищу я в этом мире сочетанья
Прекрасного и вечного. Вдали
Я вижу ночь: пески среди молчанья
И звёздный час над сумраком земли.

Как письмена, мерцают в тверди синей
Плеяды, Вега, Марс и Орион.
Люблю я их теченье над пустыней
И тайный смысл их царственных имён!

Как ныне я, мирьяды глаз следили
Их древний путь. И в глубине веков
Все, для кого они во тьме светили,
Исчезли в ней, как след среди песков:

Их было много, нежных и любивших,
И девушек, и юношей, и жён,
Ночей и звёзд, прозрачно-серебривших
Евфрат и Нил, Мемфис и Вавилон!

Вот снова ночь. Над бледной сталью Понта
Юпитер озаряет небеса,
И в зеркале воды, до горизонта,
Столпом стеклянным светит полоса.

Прибрежья, где бродили тавро-скифы,
Уже не те, - лишь море в летний штиль
Всё так же сыплет ласково на рифы
Лазурно-фосфорическую пыль.

Но есть одно, что вечной красотою
Связует нас с отжившими. Была
Такая ж ночь - и к тихому прибою
Со мной на берег девушка пришла.

И не забыть мне этой ночи звездной,
Когда весь мир любил я для одной!
Пусть я живу мечтою бесполезной,
Туманной и обманчивой мечтой, -

Ищу я в этом мире сочетанья
Прекрасного и тайного, как сон.
Люблю её за счастие слиянья
В одной любви с любовью всех времён!

Иван Бунин.
Фурианец.

Аватара пользователя
Королёк
Проверенные
Сообщения: 191
Зарегистрирован: 03 апр 2019, 16:30
Репутация: 432

Стихи не пишутся - случаются...

Сообщение Королёк »

предзимнее

…ну вот и всё, прощай, мой сад, прощай.
Не буду врать, что стану навещать
тревожа сон, воспоминанья множа.
Листву теряя, чувствуешь ли боль?
Мы стали горше на одну любовь
и строже.


нечаянное

От земли потянет сыростью,
день подёрнется ледком;
вот нечаянно и выросла
неопознанным цветком.
Попущение всевышнего,
да хозяйский недогляд;
синевой серёдка вышита,
лепестков молочных ряд.
Сколько б осы не канючили,
подменяя свет на снег,
разумей меня, колючую,
человекооберег…
(С) Лазоревка

Аватара пользователя
Риддик
Проверенные
Сообщения: 9285
Зарегистрирован: 07 окт 2018, 18:56
Репутация: 4910

Стихи не пишутся - случаются...

Сообщение Риддик »

Соври, что завтра будет лучше,
Что та же осень, только краше,
Что тот же вздох, но без удушья.
Соври, что мы не станем старше.
Соври, что люди не уходят,
И что любовь всегда взаимна.
Соври о чести и свободе,
Соври, что жизнь необходима.
Соври о том, что все болезни,
Нас превращающие в землю,
Пройдут. Соври, что не исчезнем.
Соври, что истина не дремлет.
Соври, что дети все вернутся,
Навек ушедшие из дома.
Соври, что ангелы проснутся,
И выйдет Бог из вечной комы.
Соври, что тот старик с глазами
Всех пьяниц мира будет счастлив.
Соври, что стены между нами
Прорвет лавина новой страсти.
Соври, что станем мы добрее,
Не так жестоки и угрюмы,
И между школой и аллеей
Не будут подниматься тюрьмы.
Соври, что тот, кто нами правит,
Хранит в рассудке человечность.
Соври про честность этих правил.
Соври, что завтра будет вечность.
Соври про солнце в каждой луже,
Про светлый смех за каждой дверью.
Соври, что завтра будет лучше.
Сегодня я тебе поверю.

Аль Квотион.
Фурианец.

Аватара пользователя
Boo'
Проверенные
Сообщения: 132
Зарегистрирован: 28 июн 2020, 20:44
Репутация: 69

Стихи не пишутся - случаются...

Сообщение Boo' »

Скрытый текст:
💌
Я вошел в нее так, как львы, неделями скитавшиеся под пустынным убивающим солнцем, входят в долгожданную реку.

Она принимала меня, она была настроена под меня…
Моя свободная рука блуждала, нет, скользила по ее грудям, по ее соскам. Я пробовал на вкус ее соски, я пробовал на вкус ее солнечное сплетение, ее ключицы и даже шею, от которой исходил другой аромат — аромат нежного сладкого парфюма, медового, как ее губы.

(с) Вячеслав ПРАХ

Аватара пользователя
Риддик
Проверенные
Сообщения: 9285
Зарегистрирован: 07 окт 2018, 18:56
Репутация: 4910

Стихи не пишутся - случаются...

Сообщение Риддик »

Подай мне, надежда, руку,
пойдём за незримый гребень,
туда, где сияют звёзды
в душе у меня, как в небе.

Закрой мне другой рукою
глаза и потусторонней
тропинкой веди, слепого
от снега твоей ладони.

Зато мы такие дали
увидим при свете грусти:
под полной луною сердца
любви голубое устье.

Меня схорони во мне же
от жара мирской пустыни
и путь протори в глубины,
где недра, как небо, сини.

Хуан Рамон Хименес
Перевод С.Гончаренко
Фурианец.

Аватара пользователя
Ветер
Проверенные
Сообщения: 12783
Зарегистрирован: 27 авг 2018, 19:02
Репутация: 3392

Стихи не пишутся - случаются...

Сообщение Ветер »

Когда нибудь ты поймёшь как я любил
Жизни дни и ночи тебе дарил!
Знаешь и сейчас дарю и люблю!
Не легко же понять что ты в реале
А я в том радужном виртуале
Где на разрыв
Наши ночи дни
Помнишь!?
И я помню!
И спасибо тебе!Спасибо!
Что была в эти дни со мной
И было все не разделимо
Море -наше
Торт-на двоих
Солнце-оно светило нам
И ты помнишь
Я помню..
Но знаю что надо дальше идти
И прикинь,мне как обычно везёт
Женщина с глазами мечты
Мне отвечает
Пишу и мне отвечают
Может что то выйдет
Да уверен
Везёт мне)
Всегда везёт!
А тебя отпускаю
Живи!
Счастлива будь и детей расти!
Внутренняя сторона ветра та, что остается сухой, когда ветер дует сквозь дождь.

Аватара пользователя
Boo'
Проверенные
Сообщения: 132
Зарегистрирован: 28 июн 2020, 20:44
Репутация: 69

Стихи не пишутся - случаются...

Сообщение Boo' »

Скрытый текст:
💞
Изображение

Ответить